sewing

eu talvez tivesse enfiado
cento e quarenta e oito vezes
a linha dentro do buraco
para cerzir sua camisa favorita.
um sorvete de baunilha
bordado na gola
derramando no tapete
escorrendo na toalha
gotejando em sua boca.
"que vontade e que vontade!",
dizia o periquito,
"de provar o sabor
deste palito, da casquinha, do sonho
de quarenta máquinas costurando
de oito cravos se abrindo
de cem pistolas atirando".
pois morto eu fico
enquanto a saudade martela, e roi
igual à traça que esburaca o tecido.